Стихи об искусстве

Я в кукольном театре.
Предо мной,
Как тени от качающихся веток,
Исполненные прелестью двойной,

В глухую ночь,
неясною толпой,
Сбираются души́ моей созданья,
Тяжёлою медлительной стопой

Как паук в себе рождает паутину,
И,
тяжелый,
создает воздушность нитей,

Подражание Катуллу
Отстань,
беззубая!..
твои противны ласки!

СонетТаддэо Цуккеро,
художник слабый,
раз
Украдкой с полотном пробрался к Аретину

Лет двадцать пять назад спала родная сцена,
И сон ее был тяжек и глубок…
Но вы сказали ей:
что ж,

Я речь держу…
Да слушает,
кто хочет!
—

Художник,
будь художник только,
Не умещай в себе дельца,
Не раздробляй себя нисколько.

На искусственном острове крутобрегого озера
Кто видал замок с башнями?
Кто к нему подплывал?
Или позднею осенью,

Искусство или повседневность,
—
Да,
что-нибудь одно из двух: