Стихи Марина Цветаева

Л.
А.
Т.
НА ЗЕМЛЕ

Тому,
кто здесь лежит под травкой вешней,
Прости,
Господь,

Наши встречи,
— только ими дышим все мы,
Их предчувствие лелея в каждом миге,
—

Это жизнь моя пропела — провыла —
Прогудела — как осенний прибой —
И проплакала сама над собой.

Это и много и мало.
Это и просто и тёмно.
Та,
что была вероломной,

Это пеплы сокровищ:
Утрат,
обид.
Это пеплы,

Это просто,
как кровь и пот:
Царь — народу,
царю — народ.

Позади горизонты валились пластами,
как пашня под плугом,
Ввысь взлетали мосты наподобие огненных птиц,
И наш дом — для последнего разу — мне брызнул звездою.Я над

Может,
туча из недр морских вынесет на горизонт
Эту землю — как бурю,
задержанную в полете.Жду,

Только глянул — пространство со взгляда,
как с якоря,
сорвалося!
Эти вспышки зеленого дыма — зеленого пыла —